- Оставайся, и я буду давать тебе больше денег.
Так вот к чему это все... Оставайся, мальчик, с нами, будешь нашим королем?
Лицо горит, как от пощечины...
Купить меня решил?..
Забери все, чем тут меня осыпать пытаешься. Это уже слишком...
Демонстративно собрал чемодан.

Я не понимаю его. И отказываюсь понимать. Мне лучше в моей комнатке в обычной квартире, где морская свинка, полки с книгами, собака ломится, где я могу забить в стену гвоздь и услышать не "ты что творишь?", а "ого, а это для чего?", где я могу не хотеть и не есть эту гребаную печенку и не слушать "будешь хилый", где я могу пойти погулять ОДИН, и за мной не увяжется толпа родни с предложениями "а давай в пиццерию, а давай в суши, а давай в кино", где по субботам - лепят пельмени всей семьей, отгоняя собаку от кастрюли с фаршем, где смотрят "Полицейскую академию" или "Палату номер шесть", по сотому разу, где можно запереться в комнате и рисовать, и никто не будет лезть под руку и смотреть, где есть просто чай и печеньки, а не "каркадэ с французским бисквитом", а на завтрак я могу даже попросить внезапно любимую манную кашу, и услышать мамино извечное ворчание: "да как они ее с комочками делать-то умудрялись? Как сделать эти чертовы комочки?", где розетка над кроватью, где одноклассники, слякоть, и можно пойти гулять с друзьями, а можно помочь маме с ужином, я просто, черт побери, хочу ДОМОЙ. Здесь прикольно, приятно, но от пыли в глаза уже тошнит. Скорее бы домой, скорее быыыыы....

Осточертело. Как будто вокруг меня мир замкнулся.
Голова болит. И поговорить не с кем. С отцом не получается, у меня ощущение, что я в одни ворота играю: я задаю вопрос, а он мне - "дада, малыш" (какой я к черту тебе малыш, глаза разуй, я выше тебя уже) Может, он глухой?..

Позвонил Валька. Пока говорил, отец сидел и смотрел на меня не мигая и улыбался как гребаный фарфоровый клоун... Мне не просто неуютно, мне, бляха-муха, уже страшновато с ним рядом находиться. Обошлись дежурными фразами, после чего Валька прислал смску: Если тебя держат в заложниках, моргни. Прислал ему подмигивающий смайлик. Только что он сделает? Ну хоть в аэропорту встретит. Как-то совсем уж по-гейски я по нему скучаю. Хочется его стиснуть, вдохнуть запах этих придурошных фруктовых сигарет от его толстовки, чтоб ощутить, что я, блин, там, где я должен быть.